Manchmal verstehe ich das Ölbild erst richtig, wenn ich den Rahmen ignoriere und mich nur auf die Schatten konzentriere, die der Maler im letzten Licht des Tages gesetzt haben muss.

Manchmal verstehe ich die Skulptur erst dann, wenn ich die Augen schließe und nur noch das Summen der Klimaanlage im Raum höre, das plötzlich wie ein vertrautes Gespräch klingt.

Wenn man lange genug in einem leeren Flur vor diesem verblichenen Porträt steht, fragt man sich nicht mehr, wer gemalt wurde, sondern wer das Bild eigentlich vergessen hat.