Wenn die Abendsonne so schräg auf das rohe Holz des Esstisches fällt, weiß ich wieder, dass die Welt da draußen kurz warten kann, bis mein Tee alle ist.

Wenn man den dritten Umzug in zwei Jahren hinter sich hat, lernt man, dass Heimat kein Ort ist, sondern die eine Kaffeetasse, die als einzige den Transport überlebt hat.

Wenn der Flur nach Kaffee riecht und die Dielen bei jedem Schritt genau an der einen Stelle knarren, weiß ich endlich wieder, wo ich eigentlich hingehöre.