Wenn man den alten Holzschuppen im Regen betrachtet, versteht man plötzlich, dass nicht die Bretter bleiben, sondern das morsche Knarren, das sich als Erinnerung in den Nachmittag frisst.
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Manchmal finde ich auf dem Dachboden alte Briefe, deren Tinte fast verblasst ist, und ich frage mich, ob wir überhaupt jemals wirklich weg sind oder ob wir nur leiser werden.