Wenn man nachts an einer Kreuzung steht, deren Schilder man nicht lesen kann, beginnt der einzige Teil des Lebens, bei dem man nicht schon vorher weiß, wie das Abendessen schmeckt.
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Wenn man sich im dritten fremden Zug endlich eingesteht, dass der Fahrplan nur eine höfliche Empfehlung war, fängt der Ort, an dem man wirklich aussteigt, an, wie eine eigene Erfindung zu schmecken.