Erst wenn man beim Betreten der Wohnung vergisst, die Uhrzeit zu prüfen, hat der Ort aufgehört, nur eine Adresse zu sein, und angefangen, ein Teil von einem selbst zu werden.

Wenn die Abendsonne so schräg auf das rohe Holz des Esstisches fällt, weiß ich wieder, dass die Welt da draußen kurz warten kann, bis mein Tee alle ist.

Wenn ich den alten Dielenboden knarren höre, während ich die Schuhe abstreife, weiß ich endlich, dass der Tag keine Forderungen mehr an mich stellt.