Wenn man lange genug in die Risse eines alten Holztisches starrt, erkennt man plötzlich, dass Perfektion eigentlich nur eine ziemlich langweilige Vorstellung von uns selbst ist.
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Wenn die Abendsonne den alten, schiefen Zaun so trifft, dass die verwitterten Splitter wie Gold schimmern, begreife ich endlich, dass sich Perfektion einfach nur verlaufen hat.
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